繁华里，灯火明暗，轻纱行，门吱呀一声打开，岁月无声侵染。我在水云流袖间轻转，描眉画月。半脸残妆，演着下一世的残局。今夜月色朗明，戏台上的戏子依旧梨花带雨，咿呀的青衣，仿佛是入戏的自己，又仿佛隔世的清姿。
总是无端的风起，打断了涂了半脸的胭脂。总是在灯火明暗处看见一个穿着青色广袖流裙的女子，提着死寂灰白的灯笼，微微笑着：陌上花开，君安好。关上木雕的胭脂盒，掀开身前的戏服，急急向外追去。却只是迎面漆黑，哪里有什么灯火通明。一脸落寞的坐在梳妆镜前，用水蘸着胭脂，在镜子上写下：忘忧里。鲜红的字，就像血一样，一点一点流着。等到字迹差不多干的时候，已经趴在台上睡着。
生活里的每个日子都像胭脂，亦浓亦淡，而当你独上高楼，人以千山万山的远。你说人如远山，青眉如黛，后来霓裳清寒，拂扫尘缘。
五岁那年，突如其来的死亡，拉开了凝素厚重的氛围。本来可以欢欣鼓舞的学戏里的人一样拿着鼓槌毫无节奏的敲击那陈旧的鼓皮，吃旧手帕里快要融化的薄荷糖，那种温馨是咀嚼着稀薄的粥，昏暗毫无生机的光线下一老一少之间无法说清的爱。
老人卷起宽大的粗布衣袖，指着手臂上跳动的脉搏，告诉我说这是老鼠在跳。或许是因为天真，竟也相信了，没有意料到这逐渐而来的危机。数九而来，星辰北幻，命运的轮盘总是一圈一圈的转动。总会有什么在生命中逝去亦或是情，老人总说戏子无情。
我看云时云清淡，云化雨是雨清咸。害怕了，害怕那条蜿蜒狭长的小路，亦或是害怕天地间真的有灵魂存在，而看见却又抓不住。六岁那年依旧又是一场死亡，八岁那年又是一场死亡，死的都是身边朝夕相处的至亲，命运总是如此捉弄人。就像一场大火烧光了仅有的房屋，感觉一无所有。跨过在火中烧过的冥房，在墓碑前跪至晨曦。空气中弥漫着死亡的味道，再也承受不住，低低啜泣。
醒来后生了一场大病，在大夫的药方下逐渐恢复了身体，又可以去学堂里听先生念书。先生说，人永远追不过时间的，仿佛若有所悟。后来村子里来了一个戏班子，我拜了师傅。师傅告诉我人生就像是在戏里。我开始学习起势，眼神，唱腔，直到到台上演出，演多了，在镜子里痴痴地看着原来戏也是人生。
我随师傅去过二十多个村庄演出，可以完全掌握眼神随手的流转，在牛家庄演出时，师傅拉着我的手意味深长的对我说：“青衣，不可动情，戏子无情。咱们演青衣，切忌情字”。我似懂非懂的点了点头。这一天，我随师傅去了趟染坊染我们流云戏班的戏服。在染缸与染缸之间是架在架子上花花绿绿的布，缸里是沸腾的水。翻腾的水泡声夹杂着师傅的声音：“老板，帮我把这布染成藏青色”。门吱呀一声打开，出来的竟是与我年纪相仿的姑娘“好”。
等到晚上，最后一场戏结束，我独自出来散散心。经过染坊的门前便兀自得走了进去，四目相对间，她启齿问道：“有什么事吗？”“我来看看布染得怎么样了”我红着脸支吾着，便这样我们交谈直至半夜。以为日子应该素雅，过得波澜不惊，却不知道偶尔也需有“万绿丛中一点红”的亮眼与热闹。彼时我唱我的戏，她染她的布。
染布的姑娘名叫胭脂，呵呵，我不断抚弄桌台上的这盒胭脂，香艳的东西永远藏着清寒的骨，胭脂不过就是衬托了后面那辽阔荒原的无花岁月。戏班子里又来了一位小师弟，也是学青衣的，师傅说让我负责教他唱戏。师弟比我小两岁，我便日夜的教他唱戏，很少再往染坊跑，我每天都牵着师弟的的手，教他如何甩袖，起势，师弟也很聪慧上心，我看在眼里喜在心里。再次经过染坊门前，我只是略略的往里看了一眼，依旧是五彩斑斓的染布在风中飘动，像纷飞的蝴蝶。小师弟不住的惊叹：“哇，师兄，多漂亮的布啊”。我摸摸他的头，英气的双眉间散发着逐渐成熟的气息，忍不住顽皮的跟他开了个玩笑：“咳，小师弟，里面不光有漂亮的布，还有漂亮的姑娘呦”。小师弟假装很生气的把头扭到一边“师傅说，青衣不可以动情。”我点了点他的鼻子“鬼灵精，就你知道”。忍不住扑哧一声笑了出来，小师弟故作嫌弃的对我说：“师兄你就不能含蓄点，小心吓着路边的姑娘”。隐约看见胭脂似乎在一块蓝色的布后掩嘴偷笑，粉色的衣袂在风中飘动，好看极了。