在我们平凡而又微茫的生活里，并不是只有轻松的欢笑和捧腹的乐趣。在时光日复一日的缓慢推进里，有很多痛苦就像是图钉一样，被压进我们的心中。
《小时代》
傍晚的天空，昏黄而又毫无征兆地覆盖着一层淡淡的伤感。我独自一人站在窗口，安谧地享受短暂的闲适。
窗外忽然起风，桌上的一本书被风翻开，我合上了那本书，是桐华的《那些年回不去的年少时光》。窗口折射进来的余光落在书的封面上，旁边的一行字映入眼帘：时光包裹。
——宛如一份份从多年以前邮寄的包裹，藏在记忆的角落。
小时候的梦想就是快点长高，像家门口的那棵树一样高，这样就不会被邻居的大哥哥嘲笑是“小不点”。只是当我发觉自己跟邻居的大哥哥一样高时，那个所谓的梦想也早已风干。
画家手中的画笔总能够在纸上勾勒出一个美轮美奂的世界，如同拥有马良神笔，栩栩如生，而那些画里的人物如同风景，其实也真实地存在，只是活在了另一个星球，也有各种喜怒哀乐。我幻想拥有画家的奇思妙想，只是我没有达·芬奇的耐心，鸡蛋还没有画超过十个，梦想也早早夭折。
只是我那时还未真正拥有梦想。我甚至以为梦想只是一个以羡慕和嫉妒为起因，然后为了实现而努力的过程。
“我们是微茫的存在，折射出心里每一丝憧憬和每一缕不甘。”
初三最后的一百天，教室里安静到听得见所有人的呼吸甚至心跳。我们都在为三年的长跑做最后的冲刺，只是我们其实都没有真正地将书里的字眼刻进心里。
“你有什么梦想吗？”前排的同学突然回过头问我。我只是轻轻地回答了一句：“考上好的高中。”她的神情闪过一丝失望：“我说的不是这种梦想。”她又过身去，过了好一会儿她却又递给我一张纸条，上面写着：快毕业了，中考之后我们可能不会再见，我问过很多人这个问题，但大家似乎都是与你相同的回复。
我的书包里一直放着一本八月长安的《你好，旧时光》，我一直渴望成为一个作家，只是我没有勇气，我畏惧却又希望生活平淡如湖水。
我此时却忽然有了一种莫名的力量，我在纸条上写了几个字，拍了拍她的后背，把纸条递了回去。
“惆怅的青春，叛逆的岁月，发酵成一碗青绿色的草汁，倒进心脏里。”